Rage

Rage




Les formules, le trope insigne,
L’auteur reconnu qui les signe,
Impétrants - plus haut que leurs fions !
Déifions, déifions !

- Si je m’en fous ? J’ai mal aux dents !

La petite fleur qu’on écrase,
- Métaphore ivre ? Antonomase ?
L’oiseau blessé, les faux jardins,
Madeleines et vents mondains ;

- Moi je m’en fous, j’ai mal aux dents !

Ce sont sous d’horribles tortures
Qu’assassinent bien des ordures,
Et font sonner leurs longs glas ; dong !
… Et tous mourront innocents, donc !

- Mais, je m’en fous, j’ai mal aux dents !

Vingt catastrophes climatiques,
Cent mille chiens grouillant de tiques,
Les bourgeois vautrés sur le green,
Le ravage froid de l’éden ?

Hé ! Je m’en fous, j’ai mal aux dents !

L’empathie, affaire entendue,
Est nécessaire et même due ;
Mais c’est un sport parfois trop dur
Dans certains cas - et j’en suis sûr -

… Car ce matin, j’ai mal aux dents !



Ce message a été édité - le 28-11-2021 à 00:27 par Salus

Faut aller chez le dentiste !

Mais grâce à ce mal de dents
nous lisons un poème de Salus !

Donc vive parfois le mal dedans !





Ce message a été édité - le 28-11-2021 à 00:42 par Machajol

L’homme est un apprenti, la douleur est son maître,
Et nul ne se connaît tant qu’il n’a pas souffert.

Près du cortex, à peine un centimètre,
On la sent naitre et l'on se sent grotesque ;
Lors, la poésie est mise à l'index,
Trop de douleurs ! On enverrait tout paître.

Mâcha :

Plaie

( A l’ordre des médecins)


Dans ma bouche blessée, où l’aphte le dispute
A la carie ouverte, une dévastation
Règne en maîtresse au gré des abcès (en option),
Et de la bactérie en furie ; et la lutte

Inégale des dents est ma fatalité :
J’ai perdu le mordant si tôt dans la jeunesse
Qu’aujourd’hui jusqu'à l’os des mâchoires s’abaisse ;
Ma gencive s’abîme, un lambeau délité

De chair, sous la racine, à chaque implant louvoie ;
Tout fastidieux repas m’est un risque certain,
Je me réveille avec le mal, chaque matin,
Chassant mes rêves vains de muqueuses de soie…

Que j’eusse la canine accorte, et des crocs d’ours !
Combien j’aurais voulu d’insensibles molaires ;
Des sagesses de fer et des émaux, par paires,
Brillants et durs, fermés, à la sensation sourds !

Et je vais, résigné, vers d’onéreux dentistes
Qui me bricolent ça dans un art d’airs pompeux
(Vous devez toute avoir confiance chez eux)
… Et m’accordant que nous vivons des temps bien tristes !


Pierrelamy ?

Non, Alfred de Musset ! (Salut, Alf)


Lau :

Et quand parfois, de soi-même plus maître,
On deviendrait pas marteau, non, mais presque,
On pourrait lire un roman de St Ex
Sans qu'un sommeil ne puisse jamais naître !

(moi, j'ai dit du mal ?)









Ce message a été édité - le 28-11-2021 à 18:58 par Salus

Ce n’est pas pour m'vanter, mais depuis quelque temps
je ne puis plus m’servir sans souffrir de mes dents.
J’irais jusqu’à parler de rage.

Nul besoin de mourir, je vis l’enfer sur terre,
j’implore Belzébuth, j’insulte Jupiter.
Puissent-ils déclencher l’orage !

Un soir de lune bleue, je grimpe sur les toits,
clamer mon désespoir avec des cris d’putois
dans un’ fureur blasphématrice
et lorqu’à l’orient, enfin le soleil luit,
de l’arracheus’ de dents, je vais frapper à l’huis
pour quémander ses bons offices.

La tronche en œuf de Paqu’s, j’implore sa pitié :

— Docteur, je porte aux nues ce merveilleux métier
qu’est celui d’odontologiste,
révérence parler je vous prie à genoux
de bien vouloir me prendre entre deux rendez-vous,
vu que je n’ suis pas sur la liste.

L’impitoyable enfant m’répond droit dans les yeux :

— Je vous vois dans six mois,
je pars sous d’autres cieux
où je pourrais me baigner nue,
profiter du soleil, oublier les nimbus,
me ressourcer enfin, bien loin des cumulus.
La belle n'est pas revenue.

On userait de girofle et de cèdre,
-Tragi-comique, une scène dantesque !-
Vaines potions de charlatans codex,
A se cogner le front sur toute exèdre.

Pierrelamy :

Je devine, en filigrane, un certain engouement pour Brassens...que je partage !

Lau :

Pourtant la niaque est encore en mon être ;
La question reste : après tout, est ce que
Mâcher ses mots, même avec le cortex,
N'est-il pas mieux que vraiment disparaître ?

Exquis dilemme à se plonger près l’âtre,
-Ultime feu, séquelle et quelque risque-
A s’infliger le venin flou du sphex
Et laisser ses brebis tel un fol pâtre.

Il n'est de porte - et la réponse est autre ;
Et la brebis, c'est la seule qui casque !
Dans le cruel piège tendu du Sphinx
Le sacrifice est toujours bon apôtre.

Mais avant de se plier à l’épître,
Après avoir tant aimé la mauresque,
Un autre amour serait-il un beau fix
Au clair des yeux d’une face de pitre ?

l'amour au fil de l'eau du Brahmapoutre
Ou, sorti d'une ode funambulesque,
L'épithalame arrosé par le Styx ?
- C'est la passion qui nous fait passer outre !