Brut de colères!

Enfin, j'ai fini de nous lire !

J'en avais fait l'inventaire prévisionnel, alors j'accuse !

J'accuse mon calvaire viral, j'accuse mon cadavre de se tenir les côtes à l'écart de l'autre qui me ressemble.
J'accuse ma « Mort à crédit » et son fond, de n'être qu'émotion.

C'est sur ce quai là que je me trouve, et je fais de biens tristes histoires de la vie.

Tantôt, sa circonvolution évolue dans un magasin, de modes, de fleurs, de plumes, de goudron... Et surtout d'acier !

Haaa... C'est un prestige la guerre... On veut du scandale... On regarde le compteur... On fait dans la rhétorique... La publicité traque le goût pour l'authentique...

J'insiste ! Observez !

Haaa... Ce faux triomphe ! C'est de l'attentat !
Un attentat d'anesthésie générale !

J'en fais l'autopsie... Comme cet examen sans douleur qui sert à formuler un diagnostic par définition trop tardif !

Mes pieds sont bien moins grands que mes «semelles de vent».
Eux empruntent un chemin bien réduit, qui n'encombrent pas les paillassons ; elles, taisent la douleur de leur poids d'infirme.

Quelquefois... Comme ça... Rafistolé...
Cap sur le monde en perdition des «paracafouilleux». Et je vais, sur le rail nerveux du va et vient incessant des cacophonies continentales.
L'aspect d'un pataquès psychologique m'apparaît comme une vaste morgue à ciel ouvert, un univers nauséabond d'idéologies sinistres, s'ouvrant sous la cadence d'un bistouri émoussé.
Alors, quoi ?

L'incroyable fardeau des peuples me saute à la gorge, je freine à hauteur de mes larmes intérieures !
Le dernier contrôle ripe... Les dernières notes d'humanité s'évaporent, et j'ai peur de tous ces obus vivants !
De l'effet brut du bitume qui avale nos yeux, de l'impermanence du sensible des sévissants.
C'est tellement une affaire entendue ! Un mouvement perpétuel qui oscille entre, être un animal ou un humain passionnant, mais sans intérêt quand le calcul est là.

Ma boiserie cède et tout vole en éclats. Plus de charpente... Plus de chaleur, ni de sang-froid ! Sidérant !

Pourtant, la fièvre est aux portes de nos artères, la salvatrice boussole palpite encore, le regard
s'accroche au fichu des saintes écritures... Mais les pages se déchirent, se froissent à présent dans les mains de l'ignorance.

Par le grand soupirail, mes pauvres amis, je n'en finis pas de ces jambages, je jette mes bagages, et cartons ; par les sillons vides du futur et des passés re composés... La sinistr'Rose !

Est-ce clair ? Chacun cherche son chemin, sa nuance et son chant ; ça crève dans des pages entières de nos inlassables mots de poètes !
La surdité envahit l'esprit, et là, tout en sueur, mon cœur fait des grimaces...
On tente de se réinventer en pur et simple ; debout sur le pont on se hisse...
Debout ! Debout !
On se penche sur les abîmes, on prend même une échelle, pour sentir la tempête arriver...
Et nous crions en choeur : !!! "Qu'on nettoie le Palais-Royal de tant d'hérésies" !!!

Les jeux sont faits !

Résignation ! Taisez-vous ! Baissez les yeux !... Existe-t-il encore en nous, un hublot, une voile, un voyage où le volcan et sa chaleur demeurerait plus torride à l'intérieur qu'à l'extérieur ?
Le «  à quoi bon » se battre, greffe au mât de cocagne des connivences d'incendie...
Autre que la nécessité d'écrire pour vidanger l'esprit pernicieux, j'ai pitié, ne me parlez pas de repentance, il n'y a pas d'âge pour faire de faux adieux. Il n'y à plus d'âge, ni le temps de le faire... Ouf !

Attrapez-moi ! Serrez-moi le cou ! Empêchez mon naufrage métrologique...

Je crois... Je crois... Non ! C'est scandaleux !

Ho... La double peine ! (Disent-ils là-haut):

- De quoi est-il mort ?
- De quêtes publiques peut-être, ou d'un handicap qui compliquait l'existence des autres, on ne sait pas bien...
- Avez-vous facilité le stationnement prévu à cette catégorie ?
- C'est à dire qu'après le passage du fisc et des héritiers... Sa dépouille s'est consumée.
- Le « guerre » de complément au sujet, n'aura pas lieu ! C'est Pratique...

Tous diront qu'il n'y a jamais eu de drames, ni de cadavres et tout finira sur le bûcher des vanités,

Veni ! Vidi ! Vici !





Ce message a été édité - le 16-02-2022 à 13:21 par Mahea

ça a débuté comme ça... Qu'on n'en parle plus.

Entre temps, ça fait de l'émotion à lire... A écrire, ça doit faire du bien...

Comme toi... Quand seulement quelques points de suspensions suffisent à créer le déroulement des pensées qui ne s'écriront pas, mais qui crient si fort

Je sens la compassion disparaitre et c'est une douleur pour notre monde

si j'ai pu créer un peu d'émotion... Merci

Pour en revenir à Céline, il aime bien l'uppercut ; c'est un écrivain moins massif qu'un Hemingway mais il est précurseur d'un style.
Un sprinter marathonien. Il t'aligne au bout de 395 pages... Et te voilà à suffoquer...
Une vraie machine avec ses épingles à linge

Il n'est pas toujours aisé d' adhérer à son style dysphonique avec tant de nuances, qui peuvent ébranler la carcasse. Mais ça donne au temps, une certaine élasticité.
« Nous voici encore seuls. Tout cela est si lent, si lourd, si triste ... 
Bientôt je serai vieux»

Hemingway avait aussi ce phrasé court passant à l'essentiel, plus lapidaire que je trouve moins dans l'émotion.
Mais je lui pardonne, il aimait les chats





Ce message a été édité - le 18-02-2022 à 17:05 par Mahea

"La salvatrice boussole palpite encore"...

Merci de ta lecture et d'avoir souligné ce point essentiel