Estuaire.
Devant l’eau vive,
Tourbillonnante et opaque,
Tels des vigiles aux aguets,
Les carrelets alignés,
Aux profils arachnéens,
Attendent patiemment
Le début de l’hiver,
Les civelles, venues de la mer des Sargasses
Pour achever ici leur long voyage.
Ils contemplent le fleuve
Qui, contraint par le mascaret,
Semble perdre sa liberté
Ne sachant plus s’il se dirige vers la mer
Ou vers la terre.
Un milan noir vole dans l’air,
Le vent du large lui donne
Une trajectoire incertaine.
Le ciel et l’eau
Prennent la même teinte
Allant de l’oranger au gris.
Lentement,
Un bateau remonte l’estuaire.
