Paysage

Devant la fenêtre, il est un cyprès
Interrogatif ; muet il s’exclame.
Fond de nuages, ronron sans apprêt,
C’est un avion qui discret s’éloigne.

Tiens le chien aboie, sans doute un passant.
La plume levée, un chant, Nat King Cole,
La douceur de l’air m’émeut tendrement,
Un vase de verre et Venise école.

Les sièges en rang, si moyenâgeux,
Leur dossier raide amour et nature
Rappellent ces temps parfois orageux
Lors si conquérants mais non sans ratures.

Portrait


C’était le bois du pape, or il mourait aussi
Comme l’âme s’envole, il parait, c’est ainsi
Que la volute vole et qu’alors batifole
Un balsa fait de rien qu’une parole affole.

Quand le chat sent la crème et l’œil d’un Vallauris
Et que goutte son pif au futur d’un carême,
N’a-t-il, comme la cendre, un air d’amaryllis,
Confit dans son enfer d’être à jamais abstème ?

C’était glace en la nef et sur l’obscur parquet
Se glissait lentement quelque glauque lumière ;
C’était un sacrifice en communion première
Une cécité sise à l’abord du quinquet.

Goutte à goutte il pleut fort
Alors dans l’innombrable
La terre mouillée exhalant
La triste litanie des morts,
Dans l’air froid le vieil érable
Pleure des larmes de mille ans.

Cependant un sourire
Entre nuages noirs
Et l’astre furieux éclate,
Lors dans ses rais puissants son ire
Illumine le jour au soir
En ébranlant Ponce Pilate.