Tout oiseau appartient au monde qu'il survole
Et dans cette altitude il est parfois bien seul
Ce qui rampe et qui grouille et court vers son linceul
N'est qu'un précipité dont l'ardeur le désole
Tout n'est qu'ombre et lumière en ce jeu où s'affole
L'ignorant des couleurs pour lequel l’œil en deuil
Juge en noir ou en blanc ce qui mène au cercueil
Et tout courant vers lui dénie ce qui console
Bien malgré lui ce maléfique bénévole
Récolte dans son champ la male herbe qu'il craint
Il ne possède encor le savoir horticole
Qu'une jeune sorcière en son pouvoir étreint
C'est pour cela qu'Orphée ne ramène Eurydice
Car son chant n'a la clé du jardin du Délice.
©JIM
