Boulange
La pâte est bien roulée
Sur d'aléatoires pétrins ;
Toi qui joliment l'étreins,
L'âme tourneboulée...ou bien d'une âme ailée ?
(Je mets la mienne
Scarification
On s’affaire, il fait chaud, le fournil familier
Luit ; mais que dehors, si noir, bruisse,
Qu’un chien se lèche l’entrecuisse,
Et toute une nuit vit, là-bas, dans le hallier.
Au creux secret du four, sous la voûte de brique,
S’endort et lève un rêve épais,
Cent petits dômes circonspects
Agités savamment d’une chaleur tantrique.
La lumière est anhydre, à peine un rougeoiement ;
A cette intimité d’alcôve,
Torride ovoïde où se love
La pâte, s’éveillent des levains lentement…
L’alchimique et gazeux processus continue :
De ces ferments vite abolis,
Au caramel que tu polis,
Feu ! tout est de science où ton âme sinue.
Le confort, le calme et la paix, le bien manger,
Semblent être image épinale,
Font oublier la faim banale
Et la peine du boulanger !
Dans des styles différents, l'un et l'autre m'enchantent.
