Arthur

Il était des plaisirs à vénérer les ormes,
Quel autre bois plus sec eût construit les affûts
Pour les boulets ? Lui, répercutait les raffûts
Et dézinguait l’espèce et, cela, dans les normes.

Il n’était d’autre choix qu’être trafiquant d’armes
Or, quand l’on nait poète, on se fout de l’avis,
-On est son propre père, on est son propre fils-
Et de la femme on sait apprivoiser les charmes.

Mais il ne faut pas s’étonner que le genou
Flanche et qu’un matin, l’on soit meurtri tel un gnou,
Sur le sable de la savane ;

Le sang qu’on sent couler n’a besoin que d’un mot,
Sous le ciel de Harar, un borborygme, un rot,
Et qu’avance la caravane.





Ce message a été édité - le 12-08-2023 à 08:43 par Lau

bel hommage à rainbow
avec ses rimes léonines

Naître poète et mourir trafiquant d'armes. Un super thème pour un super film.
Mais aussi pour un super sonnet façon Lau

Mort jeune, un destin tragique pour un poète de génie....

Intransigeant agoraphobe,
Il parla, pour tous, par les vers,
Pur et pervers, étrange gaupe,
A travers un vortex d'hivers.

Kerdrel,

L’avez-vous lu dans Rimbaud II,
A l’heure où Paris se repeuple ;
Et vu ses héros souffreteux
Etendus à même l’esteuble ?


Pierre,

Lors, un film en technicolor
En plein feu de l’Abyssinie
Il y crée un comptoir où l’or
Se vend. La dune est son amie.


Mâcha,

Comment ne point penser à ce dormeur du val ?


Salus,

Embrassant la rondeur du globe,
Il flirtait avec les enfers ;
Avant que le sort ne l’éclope,
Il inventa son univers.





Ce message a été édité - le 20-08-2023 à 08:59 par Lau

Il est bien mort, mais rien ne stoppe
Cet élan, pas même les fers
Qu'on a voulu lui passer vers
Soixante-dix (c'était à l'aube)

L’envers qu’on étreint, c’est un stipe,
L’on grimpe –mieux qu’assis- le mors
Entre les dents, on trotte, fors
Une noix vide en plein la steppe.

De lire un répons de ce type
Me permet d'opter sans remords
Pour un autre, encore plus tors !
("Les Assis" relèvent du steeple ?)

Contraignons-nous, aveugles taupes,
A glisser l'"s" au prochain bar,
Effarés, s'approchant d'un far
Aux pruneaux cuits comme des dopes.

Tous ces clins d'yeux dont tu te dotes
Sans trompette ni sans tambour,
Ces plats d'halieutiques daubes
Ne feront certes pas un four.






Ce message a été édité - le 22-08-2023 à 15:05 par Salus

Nous, vagabonds, fous dans nos bottes,
Des rimes toujours en labour,
Aimons cuisiner pour nos potes
Des plats dignes du Grand Véfour.

[Je comprendrais d’ainsi perdre le point en faisant rimer deux mots de deux syllabes aux consonnes d’appui –bour, -four différentes… mais je n’ai pu résister à l’idée.

Dans ta dernière quarte : clins, trompette, feront, non ? de plus "ni sans" devient "avec" ]




Ce message a été édité - le 22-08-2023 à 09:40 par Lau

Tu as raison, bon sang !
(Quelle tête !)

Du coup, c'est bien normal, on va essayer d'arranger le tien, mais l'affaire se complique :

Toi, toujours hère, Arthur tu trottes,
Mangeant mal (du topinambour),
Vitupérant contre les protes
Du littéraire carrefour...

Aux ouvriers des mots, les portes
Vers le Pôle ou vers Singapour ;
Rimbaud, sans mal, tu nous emportes
Loin, même depuis Echauffour.

[...comme tu dis, ça se complique]

L"illumination" que tu frottes
A la lampe, Aladin, c'est pour
Faire encor battre nos aortes
Tout le long de ce très chaud jour ?


(Là si tu t'en sors sans pirouette, bravo !)



Ce message a été édité - le 23-08-2023 à 15:21 par Salus