Donner par la plume, à mesure de belle âme,
Sa latitude et ses aptitudes, son trait,
Au vrai, à la brume, par ce pur que rêve art,
Pas taciturne et même à l'étude, lové.
Son vers n'a rature, ah ! le juste se fait sage,
Par l'habitude et ces altitudes, montées,
Auprès, par salubre, d'un voeu du coeur effable.
A l'abri du reflet, par diffuses aunées,
Son gré a nature à l'heure du secret rare,
Par l'appris, pudeur sait la figure dorée,
Docte et à la lune par l'heur du bleuet flave,
Là, ami du pieux ciel, l'azimut se contait.
