S'écrit à l'encre du gris ciel
La partition des douces pluies,
Linéament de subtils cercles,
L'apparition est goût de bruine.
Récit à langues sublimées,
L'âme a mission des souffles dignes,
Inné allant de purifier
N'a pas frissons des doutes tristes.
Les dits, fragrances du si bel
A l'allusion des souples mines.
Précis, instant, se muent finesse,
Chaque ablution éprouve l'hymne.
L'esprit patient de l'unité
A la vision des pousses primes,
Qui sait sapience d'une idée
Par l'addition des bouts de trilles,
Esquisse à l'ancre du hier,
A l'art, diction épouse fluide
Qui fait la grande nue, prière,
A l'affliction, n'écoute bribes,
Est-il un sens neuf du lier ?
Sage à miilions, des ourses riches ?
Est-il un temps, coeur du brillé,
A l'abri, d'un décours de l'ire ?
Ce message a été édité - le 24-05-2024 à 09:48 par Assonance
Ce message a été édité - le 25-05-2024 à 00:26 par Assonance