Tous ces vieux boucaniers, pirates, naufrageurs,
Que l'on croisait, tannés par les soleils d'ailleurs,
Un ara sur l'épaule, aux bras une gitane,
Sur les quais arrosés par la vague océane,
Ont disparu du port. Empilés par couleurs,
Sur d'immenses cargos, d'immenses conteneurs,
Sont dûment contrôlés par les gens de la douane,
Avant d'appareiller pour l'Inde ou la Louisiane.
Mais loin d'ici, vers le détroit de Malacca,
Vers Kismaayo, et jusqu'au large de Moka,
Attendent des bandits, sur des bateaux rapides,
Kalachnikov en main pour piller l'Occident,
Pour rançonner le navigateur imprudent,
Et même assassiner des femmes invalides...
