Sonnet des Muses
Quoi dire qu'on ne gravât
Précédemment à la pierre ;
Quel vers veuf, quelle prière,
En fin n'iraient au gravat !
Le temps relatif va, plat,
Déposer tout en poussière
- Vains envols ! Gloire grossière ! -
Et pourtant ! Mais à Dieu vat :
La Beauté pour elle-même,
Et pour moi ! quand elle m'aime,
M’Offrant l'Oeuf de sa faveur
Au nid fictif de ses formes
Où les Muses en ferveur
Disent des choses énormes !
