J'ai moins de souvenirs qu'une algue primitive,
Mais j’œuvre au devenir de tout ce qui n'est pas.
Ici, nul air n'est respirable. A petits pas,
Je sors de l'océan, de l'eau qui me captive.
Dans le ciel, je libère un envol d'oxygène ;
Mes enfants je condamne à ne plus persister !
Leur avenir est mort. Qui d'autre ira pister
Pour guide un vieux soleil qui toujours morigène ?
Car déjà, sur le sable en rampant, serait fait
- Mais comment le sait-il ? -, trop de bruit et trop d'ombre.
Minuscules ils sont, mais ils viennent en nombre
Et, de cet univers, ils seront le préfet.
Ils vivront comme l'hydre, un monstre multi-tête,
Ne chutant plus dessous le règne de la bête.
©JIM
