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Les larmes du temps
Par : Lasource
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Les larmes du temps
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Un léger souffle ne suffit pas à dissiper la buée légère tendue, au détour du sentier, entre les troncs de cette somptueuse forêt d'automne de naguère. Voluptueusement ses chênes immenses balancent leur branches emplumées de cuivre. Clairement on comprend qu'ils sont en plein espoir d'envol.
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Brun, jaune, ocre, pourpre, rose, le sol dissimulé sous un feuilleté de couleurs émerveille les pas silencieux de l'ombre qui déambule parmi les fûts de ses années, solitaire émule d'un certain Jiji Rousseau dont elle rêvait les rêveries, images impondérables s'égaillant ainsi que passereaux…
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Une odeur d'humus glisse dans l'esprit du promeneur de clairs visages de femmes aimées qui s'en détachent tour à tour comme des feuilles mortes et vont se poser en arrière, sur le trajet de l'oubli, ainsi nuancé de la teinte sépia des très anciennes photos serrées dans les albums de nos aïeux.
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Ce cliquetis irrégulier à travers la voûte des frondaisons est peut-être l'amorce dispersée d'une averse. Par la lucarne ovale d'une éclaircie, on entrevoit là-haut un nuage bourrelé de remords que du bec harcèlent des corbeaux. Les voyous ! Sans doute leur jeu est de parvenir à ce qu'il crève !
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Hélas, ni parapluie ni houppelande ne protègent contre les larmes du temps ! Elle claquent nos crânes avec leurs froides billes transparentes, au point qu'on finit par en avoir la migraine. On ne songe plus alors qu'à sortir au plus vite de cette forêt d'or, pour gagner le zinc d'un bar de village.
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Là, parmi les simples humains que tracassent d'humbles soucis, face aux rougeaudes trognes de gens nos semblables, une bière ou un café séchera nos angoisses : transi et trempé on retrouvera la chaleur animale dont nul primate, même le plus grincheux, ne parvient jamais à tout-à-fait se passer.
Posté à 12h20 le 24 févr. 15