Portrait du poète en âne, juin 2015.
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Me passe en tête l’idée saugrenue qu’il ne faut pas confondre
la peau et l’haleine des gras minets avec le pollen des graminées
Métamorphoses du langage au fil des songes débridés
À Versailles un artiste a changé le ravin de la gêne en « vagin
de la Reine » – il paraît que ce fameux sculpteur se nomme Anish
Kapoor, et s’y entend pour « faire le buzz » chez les gogobobos
occidentaux qui usent du snobisme culturel pour compenser
le secret complexe de culpabilité qui les travaille face aux
– comme ils disent – « peuples premiers ! » jadis colonisés…
(« Que la faute retombe sur nous et sur nous enfants » tel est
le leitmotiv de leur conscience malheureuse et autoflagellatrice
avec constance entretenue – sans scrupules – par les foules
de gens démunis qui assaillent l’Europe au prix de leur vie !)
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Détournons-nous, puisqu’il le faut, des jardins à la Française
du passé ! Ils sont les vestiges d’un pays disparu. Allons plutôt
flâner dans quelque coin reculé de campagne… Laiteux,
à la surface de l’étang qu’un lent colvert mesure de large
en long, les nuages cherchent sans la trouver leur forme
définitive ; l’âne qui trempe en buvant ses naseaux gris
dans le miroir s’imagine que ce sont eux qui confèrent à l’eau
ses brillants reflets de mercure et son goût de lucidité froide…
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Résignons-nous donc à nos brouillons de nuages qui sont
comme la cartographie d’une Atlantide engloutie, en attendant
notre tour de rejoindre au fond de l’oubli le «paquebot France»
ainsi que la langue argentine en laquelle j’ai façonné ce poème.
