À la belle étoile
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Reparaît sur l’écran intérieur, avec les convulsions organiques,
l’être de chagrin et désolation qui me parasite souvent…
Pour le combattre je l’emmêne hors du temps en un rêve d’alpage
dont les pentes bombées comme des poitrines mêlent aux nuages
migrant par les cols, de hauts herbages où volontiers
vient nicher immensément l’azur. Car les troupeaux de vaches
aux clarines placides sont complices du grand ciel d’été.
Elles ne s’inquiètent pas de ses couvées d’orages, de ses
bouquets de foudres ; foin et sainfoin, elles broutent les prés
qu’avec reconnaissance elle honorent des vastes médailles
de leurs bouses ! Et l’univers là-bas est alors si paisible,
de toutes parts protégé par les créneaux bleus des cimes,
avec les sautes du vent parfumé dont le museau est encore
tout frais d’avoir reniflé de près l’endurance des neiges…
Si paisibles les fumées qui s’élèvent du fond des vallées,
si paisibles les villages où reluit le bulbe d’or d’une église,
si paisible l’altitude où plane une buse en cercles nonchalants !
Ici, nul besoin de pensées, nul besoin de se soucier des humains.
L’on se tient dans l’Ouvert tandis que s’écoulent les heures,
jusqu’au soir où s’établit le trône empourpré du soleil à l’ouest,
puis la nuit tire sur nous la tente constellée du firmament,
et l’on s’enroule dans ses laines pour attendre ce sommeil du juste
sur lequel veille tendrement la lune, alliée à la belle étoile.
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