De ce qu'on lit ici et là

De certaines choses que je lis ici comme ailleurs m'arrive encore d'être étonnée par ce que j'appelle la "tentation d'Anastasie", par les querelles de chapelles, par l'avarice, la mégalomanie, le snobisme, les cours magistraux d'anticonformisme, par le très inutile combat entre les anciens et les modernes, etc. (Sur ce dernier point aucun doute quant aux survivants, puisque les anciens sont morts depuis longtemps, un soupçon de doute, en revanche, quant à l'éternité et à la gloire des uns et des autres qui n'est peut-être pas liée au nombre de lecteurs ni au bourdonnement que fait l'objet dans sa petite boîte).
Accessoirement, s'agissant des "anciens" personne n'oblige personne, je crois, à déterrer leurs dépouilles, il m'étonne toujours qu'on puisse partir en guerre contre des cadavres, d'autant que "l'offre" contemporaine est luxuriante, par la facilité de diffusion. Il est curieux que les vieux de demain soient si prompts à trancher les racines dont ils croient se libérer... Mais liberté, ô liberté chérie, toujours je te salue.
Certaines personnes, pour de multiples raisons, ne peuvent ou ne veulent parler que d'elles-mêmes. On peut les craindre moins que d'autres qui préfèrent flatter, diffamer, lapider, censurer, calomnier des personnes qu'elles ne connaissent absolument pas, pour des motifs très simples, pour ne pas dire barbares.
Les personnes qui disent très fort être les meilleures, les plus fortes, etc., le font pour convaincre, pour se convaincre elles-mêmes aussi, fréquemment, n'est-ce pas.
Les "tièdes", les timides, sont en général vus comme des lâches - par les passionnés, les pyromanes et/ou les manipulateurs. Qu'y a-t-il de nouveau dans ces comportements ? Rien.
Parle-t-on des personnes ou de leurs œuvres, parle-t-on de leur niveau de liberté, de leurs choix, de ce qu'elles disent, de ce qu'elles font, de ce qu'on essaie de faire soi-même, de ce que l'on est ?
Peut-on revendiquer une reconnaissance pour soi et la railler pour l'autre ?
Qu'est-ce qui motive à tracer une (ou plusieurs) frontières ? La peur de l'autre ("l'altérité", comme on dit à la ville), l'envie de repli, d'entre-soi, la certitude d'être une élite, bien-née, au bon endroit, au bon moment, de "bien penser", de penser "juste", l'illusion d'avoir raison par droit d'aînesse ou de nouveauté, par l'authenticité de son réseau, bien garni de miroirs judicieux et d'écoutes ? La liste serait vite moraliste, je le crains.
Qu'est-ce qui motive à détruire lesdites frontières, celles-ci ou d'autres, qu'importe... J'aimerais répondre : la poésie, l'art en général...
Je voudrais raconter cette histoire - histoire vraie.
Dans la salle d'attente d'un hôpital universitaire. Service gastro-entérologie, en sous-sol. Salle comble. La secrétaire, séparée seulement de la salle par une demi-cloison parle sans cesse au téléphone, d'une voix suraiguë. Les délais d'attente s'allongent - rendez-vous pris. D'une demi-heure à une heure, une heure et demie.
Arrive un grand malade, en pyjama, d'une maigreur terrifiante, accompagné par une toute jeune infirmière. Le temps passe. Cet homme hagard ne peut s'empêcher de se lever toutes les dix secondes. Il va à petits pas jusqu'au mur du couloir, s'arrête et revient s'asseoir. L'infirmière s'impatiente. Elle essaie de se distraire avec son smartphone mais il n'y a pas de réseau dans cette pièce. Elle essaie donc d'empêcher son malade, épuisé, de se lever sans cesse. Mais rien n'y fait. Il murmure qu'il est angoissé. Elle l'accompagne une fois, deux fois, puis renonce, atteinte elle aussi par l'impuissance et la rage de devoir attendre, attendre et attendre encore... Le temps passe de moins en moins vite. Je croise le regard de ce pauvre malade. Il essaie de sourire. Terrible conscience, en ce point du labyrinthe.
Épuisé. Il repart, à peine assis, vérifie quelque chose d'invisible. Il a trop chaud.
Après une heure et demie, il rassemble toutes ses forces et prononce, distinctement, d'une petite voix mourante : "Il faudrait prendre en compte la présence effective de la conscience".
J'ai cru tomber à ses pieds.
Était-il vieux, était-il jeune ? Quelle question stupide...
Bécassine, dans ses petits sabots vous souhaite un bel été.

(Paresseuse, je reprends un texte partagé sur un autre forum)

zut! vous écrivez aussi bien en prose qu'en vers, vous concurrencer ne sera pas de la tarte:je suis jaloux!

quant à la "clochemerlisation" d'un site ou d'un autre Est-elle évitable ; il faudrait rétablir l'écartèlement du dimanche matin à la place de la messe, sur les places du Martroi pour les belliqueux et contrevenants mais alors le doigt serait remis dans l'engrenage. Je préfère laisser couler le flots pernicieux sans y tremper de plume.

Cordialités envieuses.

J'ose pour une fois repasser dans ma zone (rires)
pour partager ce lien un peu rare et peut-être bientôt plus censuré encore... Le dernier couplet du poème chanté a été supprimé par ???

Ah ? Pas par moi en tout cas !!!!