Les yeux ouverts et je rêve de cette femme un jour entrevue, de cette fleur parmi les feuillages en un échappatoire à la vie nécessaire. Une fleur rouge parmi les réfugiés, une fleur rouge parmi les hordes fuyant la mort. Et je rêve ma vie, ma vie passée, ma vie future en leurs douleurs, en leurs beautés. Dans les méandres d'un labyrinthe, me cherchant moi-même , ma vie se réalise comme un oiseau fait son nid, comme il vole et change de continent, inexplicablement.
J'avais dix-huit ans et je rêvais, et sans doute est-il un fil d'Ariane entre cet autrefois et cet aujourd'hui, un fil si fragile, tout tremblant des tempêtes de la vie. Folie vous dis-je de comprendre tout cela, alors la poésie peut-être, l'indicible à petite touches, quand notre réalité se dérobe tel un fantôme dans des landes fantastiques aux brumes impalpables.
Les yeux ouverts je regarde, c'est à n'y pas croire tout ce que je vois et ce qu'hommes et femmes me montrent à travers des écrits, des images, tout cela si incessant, si rapide, si foisonnant. Une jungle, une ruche, celle du monde, violente et douce, tendre et folle, barbare parfois.
Et pourtant la raison, mais mon dieu qu'est-ce ? Une ossature dans ce corps vivant, parfois agité et en soubresauts aussi, c'est une culture venant de loin ; compliqué de partir à sa découverte d'y déceler ce que simplement nous cherchons à perpétuer. Mais rien n'y fait, point d'abandon, il nous faut tenir debout quand titubant sous les alcools de l'indicible, notre ivresse semble nous perdre, une main se tend, celle de l'autre. Alors à entretenir ces liens il nous faut tenir, ils font une société. Au-delà de l'anarchie, du pur hasard, de la pure nécessité qui ne voit qu'un ordre de fer, il y a ces matières fluides ou molles, mais aussi dures ou flasques, qui même retrouvent leur forme, toutes celles qui modèlent la vie. Sculpteurs de l'impossible, il nous faut être dans ce statuaire grandiloquent de formes qui nous hantent, dans cet océan houleux où en navigateur nous allons, trouvant notre cap.
