Que « je » soit « un autre » ?

Que « je » soit « un autre » ?
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Croit-on se débarrasser de soi-même en effaçant le « je », les données biographiques, et en se contentant de faire le « reportage » universel tout en jouant avec les mots comme un enfant avec des billes ?
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Croit-on qu’un prisonnier qui, de sa prison, voudrait parler de la réalité du dehors aperçu entre les barreaux de sa lucarne, et de tout ce qui s’y passe, sans laisser transparaître qu’il est en cellule – peut y parvenir ? Croit-on qu’un esprit un peu sensible ne détectera pas aussitôt d’où « ça parle » ?
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Recevant un manuscrit de Joe Bousquet, mon ami Jean Cassou me disait qu’il y avait immédiatement perçu les indices d’une immobilisation étrange, d’un fonctionnement particulier de la pensée qui lui avait donné des soupçons et fait s’interroger sur la situation de l’auteur de « L’Oeuvre du noir ».
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Les romanciers racontent que leurs héros ne sont pas eux, que tout ça n’a rien qui soit en rapport avec leur vie et leur personne, et ainsi de suite. Ils se leurrent volontairement. Tout ce qui émane de nous est indice et signe de nous. Même la feinte de se vouloir un autre ne trompe que nous, hormis à rédiger un article de journal neutre et insignifiant… Et encore !
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Acceptons d’être notre propre, disons délinquant sinon criminel ; que nos écrits soient nos actes de dé/linquance, au sens propre, vis-à-vis de la société, et d’un certain nous-même qui en est l’émanation. Et soyons à travers l’écriture, non pas les ambitieux d’une gloriole vaine, mais les détectives de ce que notre vie aurait à nous apprendre, nous qui nageons dans le mystère le plus noir depuis la naissance !
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Le bananier développe de larges feuilles. Sous le bananier, des marguerites s’ouvrent. Sous les marguerites, des violettes. Sous les violettes, j’ai vu sur l’humus un escargot endormi dans sa spirale infinie. J’ai levé les yeux au ciel où se dissolvait un dernier mouchoir de nuages. Il m’a semblé que tout cela était une sorte d’adieu – mais je n’ai pas compris qui s’en allait.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Agent du « réseau Bertaux » à partir d'août 1941. Il est arrêté en décembre 1941 pour ses activités au musée de l'Homme et emprisonné à la prison militaire de Furgol à Toulouse où il compose de tête, sans la possibilité de les écrire, ses "Trente-trois sonnets composés au secret"...

...Pas étonnant qu'il ait su détecter quiconque "écrit de prison"...je me demandais s'il était toulousain, comme Résistant, Cassou l'est...

Bon trêve de mauvaise plaisanterie il n'est plus depuis 1986, mort à 88 ans.

C'est formidable d'être capable d'écrire dans sa mémoire, sans crayon ni papier, des sonnets si beaux !(Gallimard)

Merci Xavier

Jean C. était le beau frère de Jankélévitch, philosophe et ami, et de Carlo Suarès, cabbaliste et ami de Joe Bousquet... Pour compléter un peu ton dossier. Il vivait rue du Cardinal Lemoine. Nous avons discuté des circonstances de création des 33 sonnets. Mais aussi d'autres choses assez bizarres qui lui sont arrivées.

Merci d'avoir fait attention à la mémoire de cet homme qui me fut cher et qui était singulier, et d'une fréquenation délicieuse. Il avait bien connu OV de Lubicz Milosz, et tous les littérateurs et poètes de la première moitié du XXème siècle. C'était passionnant. Il a publié également un gros livre de poèmes complets (excepté quelques manuscrits de poèmes inédits que j'ai en archives.)
Honneur à la mémoire de cet homme étonnant.