Déluge de mai
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Sous la pluie j’ai pataugé dans la rue miroitante aux allures de lac.
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Soudain la vidange céleste est devenue si forte que je me suis réfugié sous un porche.
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Un vieil homme engoncé sous la capuche d’un imperméable s’y trouvait déjà. Ses dents rangées de guingois comme les maisons d’un vieux quartier du Moyen-Âge, il m’a souri.
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Nous avons regardé l’écume de la rue gicler sous les roues des automobiles lavées jusqu'à leurs jantes brillantes.
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Je me suis retourné vers l’homme songeur, au regard bleu-lessive, en soupirant qu’en ce moment certains pays suffoquent d’une chaleur inégalée.
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Il m’a parlé du Sah’ra, de ses années d’enfance à Taroudannt. Nous étions en pays connu : j’évoquai le mois de mai là-bas, le feu du ciel indigo, les amandiers, les cigognes sur les prés parcimonieux.
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Mélancolique, il m’a, d’un ton résigné, précisé qu’il était désormais contraint de vivre ici à Paris, sous un ciel souvent opaque et gris alors qu’au désert, il était si pur et transparent.
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Lui n’avait pas, en guise de compensation, l’éther de la poésie tel qu’ici je le déploie, invisible, au-dessus du chiffrage de mes pensées.
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La pluie redevenue fine et régulière, nous en avons profité pour repartir, nous séparant avec un fraternel regard de complicité : même d’une autre sorte, j’étais aussi un exilé.
