La sphère ultime
.
Éraillée par la nuit
voix rauque, paroxystique - crie
et crie encore !
Pendant que balancent les lis
au jardin obscur.
Crie la détresse de ces inconnus
engloutis dans le sel de leurs propres larmes.
Quelle peine à conférer du sens
à tout ce qui nous abandonne !
Comment pousser notre langue,
comment l'exhausser, jusqu'à dire ce que jamais
jusqu'à présent elle n'a dit...
Une grandeur de cristal se dresse derrière-elle
qu'un regard gypsophile au firmament
bleu-marine suffit à rallumer.
Pourtant si lointaine, si hors de notre portée
que nous tendons nos bras en un geste enfantin
vers la neuvième d'entre les bulles
irisées où s'ébat notre reflet minuscule
comme si nous pouvions agripper l'Ange musicien
et le retenir contre nous prisonnier !
