Autocritique
J’ai bien fait de la merde ;
Et le reste est moyen ;
Mais quelque texte échappe,
Où l’on sent, mitoyen,
Le grand souffle ambigu
De démiurges étranges ;
Glaciales, des douceurs,
Comme aux douleurs des anges
- Là, quelque chose, hein !
D’impréhensible, s’pas ?
Je vous laisse, à présent,
Vous êtes, bien sympas,
Tiens, vous, de m’écouter
Un peu, qui déblatère.
Hélas, parfois,
Ma littérature m’atterre.