Mélancolie
Dans le cœur malade des roses
Venimeuses, croit l’ancolie ;
L’arroser aux larmes spolie
Toute âme où poussent les fleurs rosses
De cette plante mortifère
Qui vole la vie et la joie,
Jusqu’aux fragrances qu’elle envoie,
D’un relent mort majoritaire.
Minotaure, je veux tes griffes,
Plutôt que la plante âcre et crue ;
Ou, de sa lacrymale crue,
Noyer le rocher de Sisyphe !
Nostalgie, au mieux corrosive,
Doux terreau de la plante fée,
Aux couleurs du deuil attifée,
L’oiseau blanc, la terreur oisive
En gésine au fond de tes affres
Sue en sang le bout de sa queue,
Humble fleur, dont rien ne dit que
Tu sois couverte de balafres.
