Ça dépend du vent
Moi qui ne crois pas en ce dont je cause :
La schizophrénie étend sa psychose !
Car je suis bien plus fou que je ne l’ose …
Regardons plutôt poindre au soleil d’or
Le sol, et du ciel, vaste et blond décor,
Crier la mouette aux airs de condor !
C’est un temps pâteux qui va, qui nous glace
Et l’on se sent deux, son âme si lasse
Sans cesse s’en va, fuit et se déplace.
…
Moi qui finirai, comme un chacun, mort,
J’aurais chanté tant l’amour et le sort
Mauvais du karma supposé si fort…
…
Sans alcool, saoul ainsi qu’une patache,
Cahotant d’un nid à l’autre je lâche
A chaque ornière un sonore « macache ! »
Pour bien nier chaque trou qui m’encombre
Et retrouver tout le confort de l’ombre ;
L’ignoble décor de mon cher décombre.
