soif
Lassé mon cœur bientôt s’arrête
Sous l’encensoir des mauvais sorts ;
Sans le son pâle des remords,
Il me reste un goût de sarriette…
Où disparaît cette acuité
Qui me valait pourtant de vivre ?
A hue et dia, comme en être ivre,
Tirer au renard m’a quitté.
Je paie au prix fort les offenses
D’un tort qui m’avait affligé,
Pauvre esprit, désormais figé,
De ma jeune âme, en ses enfances…
Mais sous la cendre un diable dort
Et sous sa paupière en sabord
Couve une éruption volcanique.
Aux fers stériles du désert,
Séché, d’une année en panique,
A ce malaise qui dessert,
J’attends impatiemment la mort
De ce spleen stupide et clanique,
Pour d’un feu noir passer au vert !
