La vache avait pour tout potage
Une herbe rare et décimée
Elle broutait, candide et sage
Même les pages périmées
D'un vieux quotidien lamentable
Que le vent avait apporté
Dans le pré où la vache sage
Broutait une herbe raréfiée
Panse, bonnet et puis caillette
Pour digérer ce grand journal
Ont travaillé jusqu'à perpète
Les mots obstruaient un canal
Car la vache qui votait « Vache »
Ou même « Fermier » quelquefois
Ne comprenait rien à la tâche
Qu'entreprenait son pauvre foie
Voulant extirper toute haine
Véhiculée par le torchon
Il échoua et la bedaine
De la vache se fit ballon !
J'arrive à la fin de l'histoire
Les vaches ont besoin de paix
Quand elles paissent des boues noires
Elles succombent sous le faix !
