Le désespoir au dernier soir
N'y a-t-il rien de plus sordide
A ce qui vient et va se choir
Quand la poésie est limpide.
N'y a-t-il rien de plus sordide
A ce qui manie l'encensoir
Quand la poésie est limpide
Et se remplit de son devoir.
A ce qui manie l'encensoir
Il en va de son vin aride
Et se remplit de son devoir
De l'ultime gorgée humide.
Il en va de son vin aride
Ainsi que du dernier nectar
De l'ultime gorgée humide
Le plaisir est un quelque part.
Ainsi que du dernier nectar
L'eau de vie n'a rien de putride
Le plaisir est un quelque part
Qui ne joue pas avec l'acide.
L'eau de vie n'a rien de putride
Elle est si près de son miroir
Qui ne joue pas avec l'acide
Le désespoir au dernier soir.
