Les vers

Les vers



Aux flaques du soleil commun des solitudes
Le sursaut du printemps chauffait mes trop vieux os ;
J’avais rayé Moïse et Jésus des réseaux,
Et tel, athée, errant dans de vastes études,
Hors du zoo de l’Homme où le cerveau se noie,
Hantant la marge, et tout ce qu'elle contrefit,
Jadis, de ce silence, au rêve qui revit,

Je m’acharnais, bombyx, à filer de la soie !

A filer la soie
Le poète provoque émoi
se tisse la toile
dénuée de son voile,
s'admire son ouvrage
qui tisse la page
De son bel ouvrage,
Je devrais suivre un stage
Malgré mon âge.

Nul ne stagne aux stages des striges !
Aux cents sommets du mont des mots,
Le démon dont nous sommes liges
Nous pousse aux cris paroxysmaux !

Paroxysme est douce idylle
En des terrains fertiles,
La poésie se pose facile
Sur le papyrus du nil.
Le nil fertile s'écoule
Et les alluvions se coulent
En dormance de l'hiver
Qui lentement s'éveille,
Le ver a soie
Remplit d'émoi
La luciole
Un peu frivole
Qui éclaire la soie
En un souffle d'Eole.
En pays d'azur, émerveille!

...Et l'on pondra des vers pour soie
Plutôt que les couver pour œuf !
(Eut-il fallu que je sursoie
Aux Muses, qui sont pourtant neuf ?)