L’inadéquat
L’ennui dans l’ivresse des fêtes,
La semaine aux quatre lundis,
Est-ce amène, ce que l’on dit :
« Sourire irise les défaites… »
Mais le chatoiement d’un édit,
Dans l’hypocrisie et les frasques,
Ne reluira que sur des masques
Cachant des visages tiédis
Par la morne désespérance
Des jeux de nos sociétés
- J’en ai pâti, quand j’y étais,
J’en ai vu l’amer et le rance.
Moi-même, chaque an, j’agitais
Le pompon faux, parmi la foule,
D’une liesse où la vague roule
Dans cette mer des satiétés -
Désormais, jusqu'à la fin seule,
Ma tristesse brûle en fanal
De ce coin de côte banal
Où quelque monstre rôde et feule...
Jadis aimables et diserts,
Mes rapports, broyés sous la meule
De la lucidité dégueulent
Leurs fastes faux dans les déserts
De sel des absences bénies,
Qu’anachorète, je parcours
Tant que j’en connaîtrai par cœur,
Bientôt, les souffrances bannies…
