Gains, lucre et rendement
(A Bakounine)
A l’heure où la fusée a défloré la lune
Il est bon que, posthume, un seul être vous parle :
J’étais simple marin, ni plus gros ni plus marle
Qu’un autre, et doigts crochés aux ris du mât de hune,
J’ai vu partir la voile, et voguer à vapeur,
Nous, toujours rabroués par le même bosco
Hurlant déjà du temps des Gama de Vasco,
Aux colères de l’eau suant la même peur !
Puis de puissants moteurs firent tourner l’hélice,
Le capitaine encore était maître après Dieu ;
L’équipage une proie asservie à ce lieu !
Et le progrès restait une force motrice…
De sondeur en sonar, on a vidé les mers,
La machine est allée au plus profond du gouffre
Mais qu’importe l’abysse ! En surface, où l’on souffre,
La technique a si peu changé le sort des serfs !
Moi je suis mort perclus, l’espérance noyée ;
La modernité, vaine à repousser l’offense
De l’homme faite à l’homme, ou pire : à son enfance,
Fait qu’en cadence augmente une œuvre dévoyée…
J’aurais vu s’emballer toute une humanité
Et des reins épuisés vivre une ultime aurore
Sous l’éternel profit que l’exploiteur arbore
A l’heure où la fusée… on meurt d’inanité !
