Posologie
Marine, hélas, les mots mièvres
Tombant pour toi de mes lèvres
Pour te rendre ivre ne sont
Qu'un exercice infécond !
Je me battrai pour que vive
Le grand vers qui fait la sylve
Touffue où l'art luxuriant
Qui t'es propre, croît, riant !
Moi, docteur de pacotille,
Je prescris, pour qu'on étrille
Tout le mauvais de l'humeur,
Un peu d'amour (l'âme sœur),
Quelque fleur de mandragore...
- Pas de guerre -
Ô Gloire, dore
La poésie et sa reine,
Marine, au cœur de l'arène
Littéraire, ce foutoir
Où tu luis, comme le soir
Aux cieux, la pérenne étoile,
Et ta plume sur la toile
