Le Vieux
Quand s’égare l’esprit tout au bout du chemin,
Emportant la raison vers ces lieux sans mémoire,
S’efface la minute en un feu crématoire,
Figeant penaud, le hère, en coupable gamin.
Le fardeau quotidien sur le blanc parchemin,
Chaque jour un peu plus, il applique en grimoire.
A tromper les regards, il s’amuse sans gloire,
Souriant à la dame en offrant son jasmin…
Il reste ainsi béat. Il l’attend pour la fête.
Mais elle fuit la folle, en discernant la bête.
Qu’ai-je dit ? qu’ai-je fait ? demande le garçon.
Ainsi de mes vingt ans n’ai- je pas la pointure ?
Et soudain rejaillit la mémoire, en poison,
Infligeant au bonheur, la sournoise blessure…
Tof
