Comme cloué à une épave, vouée aux sombres ressacs - las, plus rien de beau sous l'entrave
Et pourtant
Un courant plus insistant, et sort la tête des flots - une aile blanche relaie, des effluves de cannelle
Des voiliers en italique, fondent aux ciels des tropiques - un coquillage bleuté, d'où sort un chant doux, nacré
Les oiseaux tressent les ciels, les roches suspendent le temps - les palmes vertes fouettent, l'horizon jaune, sous le vent
Et qui sont tous ces poètes, à coudre les illusions - cette muse à sa fenêtre, sous sa couronne de lierre, si seule, depuis si longtemps...
