Un homme
C'est Place d'Espagne à Madrid. Début septembre, il fait encore chaud.
Un homme d'autrefois, âgé, habillé à l'ancienne mode, celle des années soixante-dix, mais impeccable,
veste marron à carreaux, chemise rayée, cravate claire, pantalon sombre, chaussures un peu usées et poussiéreuses, avance avec difficultés.
Il s'assied sur un banc, à l'ombre des grands arbres, déploie son journal.
Il a fière allure cet homme. Personne ne fait attention à lui. Ni les touristes qui passent ni les jeunes gens, le regard fixé sur leur iphone.
Lui, tranquillement, lit son journal et moi qui l'observe, discrètement, je me dis que le temps passe et que les gens et les choses s'effacent. Lentement.
