Boussole folle
En voilà ! des rimes bizarres !
Celles-ci semblent chants arabes
D’autres, torses, comme des arbres ;
Sont-ce de birbes ? (vieilles barbes !)
Etranges sons concomitants !
Tel qu’un mot qu’on aurait mis dans
Quelque brume, au seuil des étangs,
Dans des contre-jours lactescents…
Tel l’autan tournant ses rafales,
Je vous dirai des mots affables,
Comme ceux qu’on entend à Naples,
Au soleil des dieux et des diables !
Et, votre tympan transformé
Aura pris, d’avoir enfourné
Tant de tons, cet air affirmé
Qu’on voit chez le musicien né.
L’harmonique, une dimension ?
Dites-vous (geste du menton) ;
Diatonique ? – demande-t-on ;
Alchimique ! A l’état de ion !
La gageure est la mélodie ;
Toujours elle mêle, maudite,
A quelque déité timide,
La violence d’une embolie !
Du tempo se trame l’amour
Et le trille étrenne la mort
Du « pré des sons » cueillez l’art mûr
… Et jusqu’à perdre, là, le nord !
