Otage
Toute la rage de ce monde
Culmine à la pointe inféconde
Où la lumière en art se meurt
Comme on transforme une seconde
D’éternité simple en un heurt.
Ces à-coups malheureux fourmillent !
Les beautés possibles en cillent,
Lâchant les perles de leurs pleurs,
Et ces émotions déshabillent
Le pouvoir antique des fleurs…
Sache que ce n’est qu’une trace,
- Je la dénonce et je l’embrasse -
Une griffe au plein de ce cœur
Délié d’une faim vorace :
L’amour, la mort, l’ultime sœur !
