À quoi servent les formes
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Les odes, les sonnets, toutes les autres formes
Ne sont pas des diktats, seulement des jalons,
Puisque l’unique instigatrice de ces normes
Est l’expérience et non le vain goût des flonflons.
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Il ne faudrait donc pas, barde, que tu t’endormes
Sur les règles que l’on prône dans les salons,
En te croyant l’auteur de chefs-d’oeuvres énormes
Quand tu n’as guère fait que visser des boulons !
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Pour ma part, librement je me fie à la règle
Pour aider mon esprit, qui est loin d’être un aigle,
À gagner le ciel où souffle l’inspiration.
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Quand je me sens stérile, idiot et sans idée,
J’entreprends un sonnet, la plume décidée
À vaincre, grâce à lui, l’odieuse inhibition.