Fils de …
Je crois à l’excellence,
Pas à l’élite !
Adam, c’est désolant,
Vive Lilith !
Qui dit qu’un dé se lance,
Selon quel rite ?
Sous pression le sort lent,
Ecume, pschit !
Il ne sert pas de naître
Dans de la soie,
Ni d’arborer le nez,
Le front de bois
De son glorieux ancêtre,
(Voire : le foie !)
Ni rhubarbes, sénés,
Passer cent fois,
Pour que la logorrhée,
D’un peu de charme,
Habille l’ego d’ors ;
Stoppe ton char :
Ta langue n’est laurée
Que du vacarme
De tes illusions - dors
Sans cauchemar !
Du talent rien ne passe
Dans aucun gène ;
Tu n’hériteras pas,
Tel que tu geins,
Du génie - et la « race »
C’est la géhenne
Où s’établissent rats,
Et porcs sanguins !
