Ecriture

Écriture
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À tant creuser sous la langue,
quel est-ce tremblant or noir ?
Est-ce de l’encre ? Il faut voir.
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Comme un lézard ou un angue,
ainsi qu’au Jardin Satan,
dans les feuilles, il attend.
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Souple et gluant jus de seiche,
sa trace ondulante sèche
exposée à l’air du temps...
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Parfois quelqu’un la remarque,
lit sans méfiance et s’embarque
pour un trip déconcertant...

"Souple et gluant jus de seiche" : j'ai cru remarqué que parfois tu avais la plume un peu noire, pour moi j'écris en bleu !

Je te dédie un petit sonnet-réponse sans prétention, avec le sourire !

au fil de cette encre
Se perd la notion du temps
en lisant , il reste prévenant!

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