Un homme n'est plus
Au village,
Un homme n'est plus.
Un homme d'une grande amabilité.
Je le croisais souvent.
Sur la fenêtre de sa maison,
celle que l'on aperçoit de la route,
un pot de chrysanthèmes,
insolite en cet emplacement.
C'est le printemps,
les arbres, les champs verdissent.
Les fleurs sont jaunes, rouges, blanches.
Les chrysanthèmes sont mordorés.
Le chant des oiseaux
commence tôt le matin,
se prolonge jusqu'au soir,
jusqu'au noir de la nuit.
Les brebis sont au pré,
Chaque jour le facteur, dans sa voiture jaune,
arrive ponctuellement à treize heure trente.
Des papillons aux ailes immaculées parcourent l'espace.
Un insolite pot de chrysanthèmes.
Qui n'est resté qu'un jour sur le rebord de la fenêtre.
Le souvenir, le regret, l'adieu.
Les chrysanthèmes sont mordorés.
Les fleurs sont jaunes, rouges, blanches.