Pugnacité
… Et malgré tout j’écris, personne
Qui ne me lise ou ne me nomme ;
J’écris, en un désert sans fin,
Des stances plus denses que pain,
Pour nourrir, alentour, le vide.
L’œil me déchiffre, et puis m’évite…
Or, obstinément, je m’attelle
A chanter la langue plus belle !
Si la musique des mots ment
- Car le seul vrai, c’est le moment -
Je veux bien à jamais me taire,
Oui !Mais la mélodie éthère,
Du réel, le signifiant !
Et quand l’air frais, vivifiant,
Cingle neurones et synapses,
Quand le son se révèle en spasmes
Jusqu’à l’astre aigu de son sens,
Et que l’esprit, malgré la gens,
Dont le poids, sur l’imaginaire,
Fait, comme une mauvaise mère,
S’étouffer quelque aspiration
A s’échapper de sa faction,
Que l’esprit se réveille au rêve,
Plus aucune entrave ne grève
Cette liberté d’inventer !
… Aux voiles l’air nous vient venter…
