Vingt six mois comme un jour sans pain, ou presqu'un siècle d'espace où s'étire à feu tendre sous le grain de mes doigts, votre fibre têtue. Quelle différence ?
J'ai sous ma tête éparse votre peau qui chuchote autant que je frissonne, où chaque jour il me faut réapprendre à la lire.
J'y perds ma musique, ma fraîcheur et du temps, mais cela m'importe si peu !
La seule réussite que je vous souhaite c'est de m'aimer sans tics de raisonnement, poétiser cet étendard que vous portez à bout de bras, être doux de pensées avec cette infinie tendresse qui vous ressemble même dans l'empressement sauvage, coupant court à la peur d'écarter tout le sensible.
Je me demande qui vous pouvez être ? Un homme de plus... Et de quel talent étrange suis-je dotée pour qu'ainsi vous disposiez d'une minuscule chance d'être enfin. Qu'ai-je fait pour mériter votre paysage ? Là est mon souci le plus essentiel quand je vois vos poumons chercher l'air que je respire, est-ce mécanique ? Prenez de l'altitude pour voir...
Pourtant... Quand j'y songe...
J'ai toujours cultivé une certaine affection pour les couleurs extrêmes qui vous habillent, pareil à mes rêves nourris de frôlements et de chuchotements tendres comme des mots en survie sur un papier cristal qui, d'autres fois, dans mes mains si pleines de vide vocifèrent de colère parce qu'en moi folâtrent, dissonent, l'ignorance et la polyphonie de mes questionnements.
Tandis que je pense que vous, sommes nous, mes sourires se brisent sous mes pas qui reprennent leur marche ; cependant, nous avons l'identique courage accroché à la lumière au-delà du reste qui se compose une allure de comme-ci, d'imité ou de contrefaçon où l'on ne dit jamais rien de l'essentiel.
J'ai quelquefois l'impression de n'être pas de ce monde, rien qu'une scribouillarde incapable de déchiffrer par le trou d'un judas l'entraille de Möbius.
