Combien j’espérais, combien j’espère
toujours que me soient dictés de vraiment
beaux poèmes ! La seule chose dont je sois
capable pour me racheter d’être homme.
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Car j’ai bien essayé de mon mieux
diverses autres activités, mais avec,
me semble-t-il, moins encore de réussite.
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Telle cette fourmi que j’évoquais,
je tourne opiniâtrement autour du pot.
La minutie et le perfectionnisme japonais
me conviennent ! Je compte et soupèse
les syllabes. L’aspect, le son même des mots,
le rythme serré, ou flottant exprès, le sens
bifide ou multifide, sont sujets à de longues
autodélibérations et retournements critiques :
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à l’instar de l’araignée qui tourne un œuf rouge
entre ses pattes, selon le vers de Louis Parrot,
humble poète oublié, mystérieux et fraternel.
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Ce n’est pas que j’espère – ce serait risible -
que deux ou trois de mes poèmes durent
autant que les pyramides d’Égypte, certes :
s’ils pouvaient du moins avoir touché, voire
fait le fugace bonheur de quelques personnes
parmi mes contemporains, j’en serais comblé.