Frôle le vent, enchantement
Dans la forêt crissent les pas
Frileusement l'automne va
Feu de bois dans le croisement
Mais au bout du chemin, frisson
La machine à scier du bois
Dévaste la forêt, émoi
Nul pardon pour le bûcheron
Eventrée de tous les cotés
Elle git là sur le sol sec
Et les oiseaux d'un coup de bec
Ne trouvent plus graines et mets
Frôle le vent, enchantement
Dans la forêt crissent les pas
Frileusement l'automne va
Plus de bois dans le firmament
Ce message a été édité - le 23-02-2020 à 21:06 par Machajol