Des tessons dans la bouche
Toi dont le désir est de glace,
Que seulement gésir délace
Ignorant la grâce saisir,
harassé par le déplaisir,
Mauvais coucheur sans foi ni joie,
Rageur au fil de toute voie,
Honnissant la soie, aigre au cœur,
Semblable à l’oie : un air bêcheur !
Ton temps de vie est gaspillage
Où les autans font toujours rage,
Avec cette cage, dedans,
Et la perte sèche des dents,
Tout symptôme qui la désigne,
La chair - et c’est son chant du signe -
Qui saigne ses espoirs perdus
Puis l’abandon des feux noirs tus.