Critiques et brocards

Critiques et brocards




Dans la moelle substantifique
Des arts laids se cache un lézard :
En nous le fond, sans forme attique,
Ne résonne - un peu - que trop tard !
Séparer l’aile et la musique
Comme d’une belle le fard,
C’est souvent faire preuve étique
(Exemple : un vers cochon sans lard)
Il s’agit, bien plus que classique,
De prosodie où nul hasard
N’intervient, chaque grand cacique
Du son libre y tient une part.
Or le cas (sic !) antithétique
Est légion - le verbe est cossard
Qui conspue une rime antique,
Lui opposant son ton poissard
Déclarant la guerre merdique
A l’intemporel Balbuzard
Dans le froid, et guère médique,
Courant qui semble d’un blizzard !
- Tout langage offre une musique ;
Certaines côtoieront l’isard
Pour, sur quelque sommet mnésique,
Semer l’or du sonnet musard,
Roi du poème où tout s’intrique
Dans la fresque, et jusqu’à Ronsard,
D’un azur paradigmatique,
Ensemençant ainsi l’essart
Laissé par l’aède hellénique
Au bon vouloir du maquisard
Dont la muse agreste s’implique...

J'ai tout , tant qu'amont cavalé, moi pire ami d'escrime antique...
Le temps d'un wiki m'avaler, histoire de pédiamétrique...

Enfin, les quatre derniers vers, ont allumé dans mon essart le restant d'une herbe critique ...

Alors relisant à l'envers, j'ai découvert à dos d'isard que mon esprit était lourdingue...

Vraiment ces quatre derniers vers
Offrent au simple maquisard une chance de bourlinguer en camouflant sa nullité...

Au bon vouloir du maquisard
Dont la muse agreste s’implique...

"l'essence ciel" est dit me semble t il
après tout le reste me semble si peu important

"J'ai tout , tant qu'amont cavalé, moi pire ami d'escrime antique..."

- Fasciné !

Le reste fait de beaux poèmes :




Aux modernes


Vous vivez lâchement, sans rêve, sans dessein,
Plus vieux, plus décrépits que la terre inféconde,
Châtrés dès le berceau par le siècle assassin
De toute passion vigoureuse et profonde.

Votre cervelle est vide autant que votre sein,
Et vous avez souillé ce misérable monde
D'un sang si corrompu, d'un souffle si malsain,
Que la mort germe seule en cette boue immonde.

Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d'or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu'aux roches,

Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.



Charles-Marie LECONTE DE LISLE, fouriériste, abolitionniste...et pauvre.
1818 - 1894

D'actualité !

Charles-Marie LECONTE DE LISLE, fouriériste, abolitionniste...et pauvre.
1818 - 1894

Sans un sou, ok! Mais pauvre... Hum!

Tu as raison !

...Mais sa rime était plus riche que lui :


Le Sommeil du Condor.


Par delà l’escalier des roides Cordillères,
Par delà les brouillards hantés des aigles noirs,
Plus haut que les sommets creusés en entonnoirs
Où bout le flux sanglant des laves familières,
L’envergure pendante et rouge par endroits,
Le vaste Oiseau, tout plein d’une morne indolence,
Regarde l’Amérique et l’espace en silence,
Et le sombre soleil qui meurt dans ses yeux froids.
La nuit roule de l’Est, où les pampas sauvages
Sous les monts étagés s’élargissent sans fin ;
Elle endort le Chili, les villes, les rivages,
Et la mer Pacifique, et l’horizon divin ;
Du continent muet elle s’est emparée :
Des sables aux coteaux, des gorges aux versants,

De cime en cime, elle enfle, en tourbillons croissants,
Le lourd débordement de sa haute marée.
Lui, comme un spectre, seul, au front du pic altier,
Baigné d’une lueur qui saigne sur la neige,
Il attend cette mer sinistre qui l’assiège :
Elle arrive, déferle, et le couvre en entier.
Dans l’abîme sans fond la Croix australe allume
Sur les côtes du ciel son phare constellé.
Il râle de plaisir, il agite sa plume,
Il érige son cou musculeux et pelé,
Il s’enlève en fouettant l’âpre neige des Andes,
Dans un cri rauque il monte où n’atteint pas le vent,
Et, loin du globe noir, loin de l’astre vivant,
Il dort dans l’air glacé, les ailes toutes grandes.

C'est sur! J'suis folle de croire, de ressentir, de vibrer... en cette beauté!

Passez moi une camisole!

...Impulse au désir de l'Icare
Un trot de Pégase et l'à-pic
est horizontal, une gare
Où fricotent l'âme et l'aspic.








Ce message a été édité - le 27-03-2020 à 18:36 par Lau

...J'ai souri et me suis blottie au creux de moi. ça fait du bien!

Merci Messieurs, c'est un plaisir de vous lire.

Merciàtoi ! (ton plaisir nous est cher) :

Si bizarrement qu'on bigarre
De tons les couleurs du topic,
C'est toujours une âpre bagarre
Distillée en son alambic !

Diverse est la forme ; on sépare
En thème, en style, en classe chic,
Textes et verve et s’en empare
Un lecteur virtuel, un geek (?).

Reprenons...
- Sur "Critiques et brocards", c'est un service de Lau, légèrement coupé :


...Impulse au désir de l'Icare
Un trot de Pégase et l'à-pic
Est horizontal, une gare
Où fricotent l'âme et l'aspic.

- Répons, Salus, lâchant honteusement le fil et l'azur, il récupère, sans états d'âme, la balle en fond de court :

Si bizarrement qu'on bigarre
De tons les couleurs du topic,
C'est toujours une âpre bagarre
Distillée en son alambic !

Reprise de L. qui, collant au nouveau sujet, s'autorise un anglicisme, mais la rime, bic ou pic, se fait rare !
(rappelons que les monosyllabes bénéficient d"une dérogation)


Diverse est la forme ; on sépare
En thème, en style, en classe chic,
Textes et verve et s’en empare
Un lecteur virtuel, un geek (?).

Tentative désespérée de S : le Passing-shot de la dernière chance (l'inceste étymologique avec "parare" «préparer, apprêter, arranger» est consommé ; Un zeste de mauvaise foi nous fera arguer de la diversité des sens):

Les prétentions dont on se pare
Sont cruelles, voilà le hic !
- C'est d'une affre sudoripare
Pour l'intellect, c'taérobic !




Ce message a été édité - le 28-03-2020 à 19:51 par Salus

[Bien sûr ! "parare" : tu gagnes le point ! j'en glisse un dernier... Parce que j'aime bien ce jeu : Vers 1 : exaspération feinte ; vers 2 : assagissement ; vers 3 : excuse appelant la clémence ; vers 4 : respect et invitation à la joie]

Inceste ! Comment ? Je me barre !
Mais correct est ton diagnostic,
Or, si j’insiste et j’accapare
Ton temps, c’est en joyeux loustic !