Point critique
Là, quand l’août l’atteint
- Maussade est l’aède -
De tons roux tout teint
L’automne est tant tiède !
Ouf ! la sylve a soif ;
Rêche sécheresse !
Mais rien ne vient ; sauf,
Louche chasseresse
Des cieux désertés,
Une pluie avare
Aux ors des étés
Luisant sous le phare
D’un astre de plomb !
La larve et le lièvre,
Tous - hormis le lump -
Sont ivres de fièvre !
Tout se racornit ;
Outre l’herbe, brûle
L’ache - ou l’aconit,
Sous l’âpre férule
De graves Celsius ;
le mercure monte !
Sans compter qu’en sus
C’est notre fait : honte !
L’eau reste dans l’air ;
Sous la serre on sue ;
L’agreste a du flair
D’ainsi fuir la nue !
Car plus rien ne croît ;
Sous l’œil implacable
Personne ne croit
Survivre - incapable !
Et, toujours plus chaud,
Le char du temps passe ;
Cependant, là-haut,
Rien ne le remplace...
