Quand son neurone éteint sera, il pensera
Encore à ça, - pardon, à vous, sa douce reine ;
Les dames le voyant, ne songeant à la peine,
Disent de lui : Le bon bulgare que vois là !
Même sous terre il sait qu'il flattera racines
Afin que vibrent les feuillages odorants ;
Fémur et péroné nullement ne lancinent
Quand circule la moelle où le désir s'éprend.
Et la poussière qui tait tout sait les histoires
Etreintes dans les feux follets. Combien de fois
De rire s'ébroue-t-elle, en trouvant dans l'armoire
Un squelette d'amant, mort d'espoir et de joie !
Pour que la joie demeure, en ces caves sereines,
Cessons d'incinérer les os, des rois, des reines !
Ce message a été édité - le 06-03-2021 à 16:46 par Jim
