Echo
Cherchant en vain quelque accord verlainien,
J’allais le travers lent que fend l’étrave au rêve,
Mais cette étrange fièvre à mon cœur le soulève
Et mon sang siffle aux Océans d’où rien
Ne vient que rage blanche et gouffre amer ;
Rien !
Je brûlai les églises de l’ange,
Et je dormis dès lors où le porc mange.
Scellant ma lèvre frêle avec du fer,
Muet, aimant bassesse et cécité,
Et les ongles crissant cassés aux pierres
Des chemins biais, las des instances fières,
Elans obtus, traits sans nécessité,
Tenace et terne, en ignoble ægipan,
J’abandonnai ma fièvre, et puis de vivre.
Le souvenir véloce de mon livre,
Petit volume épais long d’un empan,
Ballon d’enfant, gaz lourd du vent d’écho,
Flotte ; les bras m’en tombent et les jambes :
L’oubli, c’est l’hécatombe de mes iambes !
