Elle aimait...
Elle aimait, des sous-bois, les taches de lumière
Trouant l'obscurité d'un liquide lunaire,
Dans ces nuits, Séléné, que ton pinceau lent farde,
Sans cesse rehaussant sa nuance blafarde...
Elle aimait les matins gris de brume et de froid,
Ces points du jour fangeux issus d'un ciel étroit,
Quand l'hiver fend la nue en un fin trait de gel,
Qu'un velours noir le cède au feu blanc du nickel.
Elle aimait l'éclat bref des clairs matins du monde,
L'ivre et véloce envol auroral de l'aronde,
Ses zigzags dans le vent, son plané sous la pluie
- L'atmosphère sacrée où chaque oiseau s'appuie -
Elle aimait l'or du temps et l'art de n'être pas ;
Respirer le bon air comme un frugal repas,
Puis poser sur l'espace un grand regard lointain
Traversant le miroir de ce décor sans tain...
Elle aimait voir l'envers où la vie évolue,
L'univers fée où la tendresse est absolue.
Elle aimait...