L’on plaint les exilés mais pas les revenus,
Ulysse a le glauque air au vers de l’ermitage
Qui, décrit, peint l’angoisse auprès d’un Lotophage
A Djerba, gerbant l’or de quelques hérauts nus.
Aquiline, son hymne signe un dur partage,
Et vente des eaux - Tage- rêves ainsi mus
Sur les sens en éveil une autre heure, un étage
Une postérieure aile aimant tous vents venus
Des nénufars, du for inné, de la farine
Excitant tous cils se mussant dans la narine,
Acheminant les roses au pur d’un cerveau,
Calcifiant l’ancêtre et goguenard arôme
Arobasé, nanti, verni, norme du chrome
Engoncé dans la masse et l’écorce du fau.
